Эта абсолютно правдивая ерунда произошла в те времена, когда большинства моих читателей еще и в проекте не было. Дело было в стране со славным названием СССР. И в СССР вообще ничего не происходило. А если происходило, то исключительно в кошмарном сне. Типа про порнографию, полюцию или про взрыв в метро, учиненный армянскими сепаратистами. Тихо было вокруг, устаканено и, в общем то, неплохо. Но скучно. История получения отдельным человеком путевки в Болгарию, превращалась в часть эпоса. Поездка в капстрану — в легенду. Относительные счастливчики, посмотревшие на закрытом просмотре художественный кинофильм "Челюсти", о подробностях киносеанса рассказывали неохотно, потому, как большую часть фильма вынужденны были сидеть с закрытыми глазами. В Москве исчезли из обихода похоронные процессии, рвущие душу соседям покойного, музыкой Шопена. Вообще народ потихоньку начинал думать, что смерти как таковой нету ( в основном, молодая часть электората так думала, и я в том числе). Про смерть старались вообще не думать — а зачем? Все и так хорошо. Но, как я уже говорил, скучно. И одна хрен, даже в такие времена жизнь напоминала о том, что смерть все же есть. И вот лето. Проспект Мира. Машин, не то что сейчас. Тогда казалось, что много, а на самом деле — раз два и обчелся, по нынешним то суетливым временам. Стоит ГАИшник. Лимита, конечно, но образовался за пять-то лет в Москве. Брюхо, погоны лейтенантские — выслужился. Жена, любовница. Книжку вот прочитал про подвиг какого-то там разведчика. Без полусотни он домой не приходит, заначка от жены отдельно. Не за горами домик в Подмосковье, в смысле дача, квартира уже есть. И чувствует он себя на своем участке, в свою смену, вроде, как хозяином. Машинка если только проедет с хитрым номером, он ей откозыряет. Для остальных он Царь и Бог. Большими буквами. Три дырки в талоне и — прощай права. А прощай никому не хочется, отсюда и прямое экономическое стимулирование. Чем не жизнь? А тут УАЗик — "буханка" нагло прет. Что называется с борзотой. Не то, чтобы сильно нарушает, но ведет себя не по чину. Чего не проверить? Наверняка, какой нибудь шоферюга калым волокет на казеннной тачке, на казенном же бензине. Червонец, а то и четвертак прямо в руки просится. Обнаглел водила, пользуется, тем, что стекол в тачке нет, ни хрена не видно, что везет. Вот ментяра его и тормозит. Жезлом повелительно на обочину, мол — здасьте Вам! Драйвер заскрипел тормозной системой, к тротуару встал. И сидит гад в кабине, как ни в чем не бывало. Так, собственно, по закону и положенно, но шофер казенный, обычно не враг сам себе. Вылезает всегда и семенит к хозяину трассы. Бумажки свои и права перебирает. Этот — фуй! Сидит, ждет. Ментяра думает:"Ну я, мля, тебе просечку, это как минимум взвездячу!" Но сам важно и неторопливо идет к окошку водительскому.
— Ваши права, и накладные.
Тот подает. Знаете, есть такая категория водителей. Язва у них, что ли постоянная? В общем всем они недовольньны. И всегда правы. Вот и этот такой. Мент у него интересуется, в накладную и путевой лист не глядя. Но уже на ты.
— Чего везешь?
Тот мрачно так отвечает.
— Там написанно, трупы.
Тут мент (не забывайте начало или середина 70-х).
— Ну я, мля, тебе покажу трупы. Если халтура, отберу права на хер. Отчиняй!
А водила ему в ответ (не забудьте, про язву).
— Да иди ты. Нашел мальчика открывать, закрывать. Тебе надо, сам и открывай. А с документами у меня порядок.
Ну этот лейтенант-мудачок пузатый и завелся. В документы не смотрит, буром прет. Я ж тебя гада сейчас за халтуру вообще упеку! Идет к дверцам сам открывать. Ручка еще тугая. Он дерг ее, дерг. Хоть мент и не Красная шапочка, а дверка отворилась. И на проспект Мира, на асфальт, на мента, в советскую прекрасную действительность, из кузова, в час дня, да на почти правительственную трассу, как Ниагарский водопад, из набитого под потолок кузова — волна мертвяков. Скрюченных, синюшных, с трупными пятнами, да с распахнутыми глазами, со швами суровой ниткой от паталогоанатома. Рты разинуты, руки-ноги торчат. Формалином, да вонью трупной по ноздрям — ба-бах! А много их. Лежат вокруг мента и кажется, что шевелятся. И проспект Мира тоже шевелится. И небо, что в генеральских алмазах, тоже дрожит. И дачка обещанная с водочкой и клубничкой, тоже уже где-то за млечным путем подрагивает и далеко до них, как до пенсии, как до членства в ЦК КПСС и собственной смерти. Хотя смерть вот она, рядом валяется. Разная. И мужская и женская. Безобразная.
И мент, не глядя на образцовую боевую-политическую подготовку, а глядя на ужас смертный вокруг себя "поплыл". Поплыл в прямом смысле — обоссался. А некоторые говорят, что сразу за этим и обосрался. И уж только после этого отключился.
Сами понимаете, проспект Мира, это вам не деревня Старые Гребеня. Стукнул народ куда надо — в миг. 02 все знают, а кто-то, наверняка и в ЧК депешу отослал. Мол так и так, в центре города, голые трупы в повалку лежат, а еще мента грохнули. И товарищ дежурный, это не кино! У нас таких кино не снимают! И как надроченная приезжает ПМГ (передвижная милицейская группа, была такая структура). И вся группа, хоть они ребята и привычные, слегка охерела. И ставит в позу — "раком" водилу. А шоферюга, конечно, от своей язвы возмущается и кричит, что у него все по закону.
— А документ?
— Да вон тот урод забрал!
И ментам совершенно не хочется пробираться сквозь весь этот Освенцим к своему коллеге, тем более, что патрульные менты с ГАИшниками по традиции не в дружбе. И они говорят водителю: Типа иди и принеси! А он, не будь дурак, отвечает.
— Вы все это затеяли, вы и забирайте. Я документы отдал представителю власти, тот обыскивать мудак полез, обосрался и вырубился. Я что ли ваши кадры набираю? Да и не положенно мне сотрудников МВД шмонать. Что я крайний что ли?
И менты корячутся через трупные завалы к отдыхающему. А тот придет в себя, глазками похлопает и опять загорает. Ну в общем, выволокли бедолагу из этого ужаса. Побрызгали какой-то мочой в морду. Тот пришел в себя.
— Водки, — шепчет, — дайте. У меня там на посту мерзавчик припрятан.
— Фуй, говорят тебе, а не водки. От метрвого мертвеца фуй и ничего более.
ГАИшник в сопли. Ну дали ему глотнуть. В путевой лист теперь смотрят и в накладные. А там черным по белому написанно:"Трупный материал. Пункт назначения — городское трупохранилище".
В моргах тогда неопознанных трупов было не в пример меньше. Вот и копили их месяцами, чтоб машину не гонять. Но уж потом, забивали в кузов так, что чуть не утаптывали. И водила самолично их туда помогал запирать. Дверь все не закрывалась. А вчерась принял на грудь лишнего, еле "дутье" в гараже проскочил. Настроение, поганое. А тут мент прикопался. Вот и пошутил. Ну все. Менты говорят ему.
— Свободен. Забирай товар и дуй отсюда.
— Что значит забирай! Я его предупреждал. Сам вытряхнул, пускай сам и грузит.
Какое грузит. ГАИшник сам как труп. Базлали, базлали, договорились. В общем, закидали кое как они груз, дверку еле-еле закрыли. И еще машину дали сопровождающую, чтоб другой какой дурак не тормознул. Сказали втихаря: "Еще раз по нашей земле поедешь, самого в труповозку запихнем." Водила и уехал.
А ГАИшник не стал дачного домика дожидаться. Рапорт подал. И пропал.
