Недопарусноалое…

Геннадий АНТОНОВ

19 июля 2013 в 20:50, просмотров: 1382

Родился в 1961 году в д. Каменка, которая сейчас стала частью города-спутника Москвы Зеленограда. Там же и работает энергетиком. Стихи начал писать поздно – в 40 лет ни с того, ни с сего, хотя до этого момента практически и не читал их. Предпочитал фантастику. Имеет ряд публикаций в бумажных изданиях, в основном в различных сборниках и литжурналах. Книгу не издает, считая, что за свой счёт можно напечатать любую чушь. Только кто будет это читать?

Недопарусноалое…

…при попытке вздохнуть…

Не узнать - невозможно, сдержавшись, лишь молча кивну,

так как чувствую - жалят полдюжины взглядов мне спину,

полагаю, прожжён ими буду я до сердцевины,

если панцирь защитный пропустит кого-нибудь внутрь.

Понимаю, предание вовсе ещё не старо,

и струится оно, как вчерашние воды вдоль грота,

марианскую впадину вылизав в донной породе,

и заставив запазушный камень казаться горой.

 

***

Та же гордая шея в объятиях жемчуга бус,

и в сентябрьских глазах синь небес васильковая та же,

при попытке вздохнуть - мне, как будто испачканный сажей,

чёртик памяти выдал, что губы клубничны на вкус.

Не дописана старой новеллы вторая глава,

по страницам размазана слёзно текущая тушь, и

мотылёк вечеров меж листами засох - он удушен

миндалём цианидным в беззолоторудных словах.

 

***

Я стою на перроне, и глядя в просроченность виз,

понимаю - с такими не впустят в курьерский ли, в скорый,

что везут за границу фатального, в утренний город,

над которым фиалковый запах желаний завис...

 

…тень уходящая…

День уходящий сумерки напряг;

залив в себя тоски зелёной вермут -

бесчестит солнце.

В горести безмерной -

оно безвольно прячется за кряж.

И ряд теней, что вечером бледны,

растёкся сплошь, заполнив всё собою -

и дно ручья, от света днём рябое,

и цепь каменьев, и седой ледник.

Огонь костра в неистовстве своём

бросает свет на трещины в оскале.

Боясь огня, стихает пир шакалий,

и ночь сползает с гор в один приём.

Зависла тишь. Луны кошачий глаз

полночным вором вылез на вершины

и будто жаждет зреть, как завершим мы

немой пожар, не выгорев дотла.

Черствеет хлеб, не мил рубин вина,

гнетущий лёд вгрызается в ладони,

полузабытых строк бесстыжий дольник

звучит внутри. До дольника ли нам?

Стихи сейчас - немыслимая блажь.

Горбатый ритм изматывает мерно,

не возбуждая, словно бром в кавернах,

и пластилином вытеснен булат.

В долине спит продрогшее село,

былое с нами там - уже остыло,

как в кружке чай.

Саднит, что было силы

об острый взгляд задетое крыло...

 

…отрекушики…

Пока ещё петух не кукарекал

и в прах не превратился день вчерашний,

в котором ехал грека через реку,

чтоб зубы раскидать по мёрзлой пашне,

пока слова цитаты не померкли,

о том, что хороши не всяки дали,

лишь те, где девки чепчики кидали,

которые пошиты не по мерке,

пока лучами солнце не проколет

небесной сажи газовую толщу,

уставшую уже от звёздных полчищ,

молящуюся:"Бог ты мой! Доколе...!",

и на излёте силы чар и ласки -

уйдём, давай, мы к разным горизонтам...

...и станет одиноким нервный сон твой...

...и в лес сбежит с моралью вместе сказка...

 

***

Для тебя я теперь недоступен. Хоть днём. Хоть с утра.

Пощади батарейки, занявшись делами другими.

Результат не окупит тобою свершаемых трат.

Я пою кораблям с параллельными курсами гимны.

А ещё на глаза я планирую шоры надеть,

чтобы взглядом не выпасть из внутреннемирной нирваны,

подберут, не дай бог, станут мыть его в мёртвой воде,

отполощут в живой, проверяя: отмылся? не рван ли?,

продолжая полдня телефон, как змею, заклинать,

ожидая чудес от обыденной, в общем-то, связи...

Параллельные не...

...не скрестятся ни под, и ни над...

...полумёртвые не...

...не боятся и двух эвтаназий...

 

…недопарусноалое…

Казалось бы - вот он сюжет! И внимай. И твори.

Но знаю - банальными рифмами мне не согреть

порывов, что требуют алых атласных ветрил

и внутренней смены себя. Но пока я не Грей.

Пока не дорос. Мне мешает слежавшийся наст

уклада, привычек. Понятья: уже не игра.

Обидится Грин за сто двадцать второй пересказ,

а я не хотел бы обиды его ни на гран.

В капкане двоякости сложно. Недвижно. Больней

осознанность - будто на мокром песке затоптал

ты лёгкую поступь шагов, убеждённых вполне:

появится парус вдали.

Будет парус тот ал...

 

…стихонесмешение…

Слова не рождались в моём мозгу,

а будто текли с небес.

И лопалась кожа усталых губ,

шептавших стихи тебе.

Я самонадеян и даже смел,

но самонадеян - сверх.

Стихи у тебя вызывали смех,

и смех был похож на смерть.

Запнувшись, дыхание сбил стихам,

собою закрыл им свет.

Надеялся - станет поток стихать,

подобно ночной листве.

На миг я смятению волю дал.

Строфа за строфой полёг

мой стих, разучившийся вмиг летать.

...так - смехом убит полёт...

 

…тезисы…

ночь распороть, нутро её вдрызг расхристывать;

крови ночной налить на пороге дня;

штурмом пойти, осадой, и снова приступом;

бросить в огонь, поднять, отнять у огня;

яду смешать с шампанским;

на месяц соло выть -

песню замёрзшую пьяной удалью греть;

взять, и простив, отсечь повинные головы;

не отпустить отмоленный утром грех;

дрожи в лицо крикнуть: отнюдь я не тварь её;

вновь растопить движением рук ледник;

пряные сутки пить, как ведьмино варево;

 

***

мелом закрасить раны;

и склеить нимб..



Партнеры