Почему я никогда не подаю клошарам
Несколько дней назад в погожий мартовский денек на ступеньках библиотеки имени Ленина сидела пожилая женщина.
Грязные одежда, немытые волосы, старая разорванная одежда, несчастный голодный взгляд - все указывало на ее принадлежность к вполне определенной социальной группе – бомж. Около нее примостилась стайка таких же забитых двортерьеров. В принципе, можно было бы и с закрытыми глазами понять кто перед тобой – при приближении в нос ударял неприятный «аромат». По всей вероятности, бомжиха провела на ступеньках как минимум 2 часа, так как на блюдечке перед ней лежала какая-то мелочь. Впрочем, она могла и сама подкинуть деньжат как приманку.
...Внезапно из-за угла вышел высокий молодой человек с охапкой роз. Судя по его расслабленному лицу, он спешил на свидание. На его лице блуждала романтическая улыбка. Это был иностранец. Вытащив из кармана кошелек из крокодиловой кожи, он широким жестом кинул ей блестящую монетку. Издалека показалось, что это рубль. Бомжиха, рассмотрев близорукими глазами денежку, с негодованием поднялась на свои коротенькие ножки, злобно прищурилась и.. швырнула под ноги изумленному гражданину его скудное пожертвование. Да не рассчитала силы – монетка плюхнулась мне под ноги. Старая карга не поняла, что стала счастливой обладательницей забугорной монетки достоинством в 1 евро. Растерянный иностранный чужеземец предпочел ретироваться.
Это одна из причин, по которой столичные клошары, несмотря на свое бедственное казалось бы положение, давно уже не вызывают у меня сочувствие.
