Стоят музыканты, играют,
И рвется от боли душа.
Они пятаки собирают,
В кармане у них ни гроша.
Чудесная музыка льется,
И катится чья-то слеза.
Кто им подает, кто смеется.
Кто- то прячет глаза.
Средь них есть талант Паганини,
Но им лишь закат- не рассвет.
НИЩАЯ ДОЛЯ НЫНЕ ГАСИТ ДУШИ ИХ СВЕТ.
Черный, раскрыв, чемоданчик,
ДУШУ НАМ МУЗЫКОЙ РВУТ!
Кто- то нальет им стаканчик.
Чаще на хлеб подают.
КЛАДБИЩЕ- СЦЕНА ИХ НЫНЕ
И ИНСТРУМЕНТ ИХ - ТРУБА!
Будет талант Паганини
Снова рыдать у гроба.
Где-то ансамбли играют,
Танцы и музыка, свет,
ГДЕ-ТО ТАЛАНТ ДОГОРАЕТ,
РВЕТСЯ СТРУНА В ОТВЕТ!
