На полке письмо. Еще не открыто…
На небе луна посылает нам сны.
Поломана роза и ваза разбита…
А брат осторожно читает листы…
Заманчиво, тянет его прочитать…
Но это письмо не поможет понять…
В нем тексты пустые, в нем боль и тоска…
Последняя фраза: "Прости, брат, меня…
Оставила жизнь. Любила. Сестра".
Конец непонятен... Застыла душа.
Письмо от сестры, начало:
"Зима. Мне холодно, страшно…
Я снова дышу. Но хватит.
Устала кричать, что живу…
Ты знаешь, болею…и скоро умру…
Настанет конец…Я ждать не хочу.
В глазах потемнело…
Мне трудно ходить…
Лежу на кровати...
Так хочется пить.
Прости, я устала...
Устала всем врать.
Мне больно смеяться...
Так сложно мечтать…
Ты знаешь, что мне остался лишь год…
Ты знаешь, что Бог меня не спасет…
Смертельно больна…
Забыта судьбой…
Меня забирает небо с собой.
Холодные слезы…
Но мне все равно…
Снежинки летят на немое окно…
Я рада, что снег провожает меня…
Жаль, солнышка нет…
Не хватает тепла…
Но думаю, там мне будет тепло…
Я стану свободна себе же назло…
И пусть опустеет небесная рать…
Пусть только не плачет любимая мать…
Ну, вот…и конец…пора уходить…
Прости, не смогла с этой мукою жить…
Но все же прошу, прости, брат меня.
Оставила жизнь. Любила. Сестра".
На полке письмо. Заплакана проза.
Братишка не понял, за что эти слезы…
Тогда ему было 16 всего, и в голову лезли вопросы: за что?
Он больше не помнит всей сути письма…
Но боль не исчезла: сестра умерла…
