История как наука, скорее всего, умалчивает состояние самого Ивана Сусанина на момент совершения подвига, но хочется верить в то, что нацгерой перед смертью рюмку принять успел. Иначе все выглядит совсем уж бесчеловечно.
Но вернемся ко мне. Был в Питере (и сейчас есть, на самом деле есть, но стал, по слухам, уж очень гламурным и пафосным) дом на Пушкинской, 10. В конце 80-х в тогда еще Ленинграде художники захватили дом, расположенный по этому адресу. Захватили и стали жить и творить. Я в ту пору был женат на художнице, и мало того – был галерейщиком. Ездил в Питер, короче, часто. И как-то отправился туда один, без конвоя супруги. Со всеми втекающими, вытекающими и просто булькающими последствиями. Упился, короче. А обратный билет уже есть. Скажем, на 11 с копейками вечера. И я сижу на кухне у Юрки Потапова (художник такой и мой приятель) и допиваю стременную, закурганную, на ход ноги и вообще на посошок.
Сами знаете, занятие увлекательное. Но ехать-то надо! И я прощаюсь, выдуваю чуть не из горла совсем уж последнюю чарку (а как ее назвать еще?) и выхожу на лестницу. О которой стоит сказать отдельно. Ну, обычное питерское парадное. Тьфу ты! Язык с этими чухонцами сломаешь. Ну какого оно рода, это парадное? Подъезд он и есть подъезд. Не гламурный, однако. Лампочки светят через раз, серо, темно и неприбрано. Ну да я не принц датский.
Я, как уже сказал, скорее, принц поддатский. И с пятого что ли этажа иду вниз. Весело и непринужденно. Впереди веселая ночь в поезде и встреча с любимой женой (это правда, я ей даже не изменял). Иду и пою, что-то из Цоя. Получается жутко – слуха у меня нет. Иду, иду, прохожу третий этаж, второй, затем первый кончился. А выхода нету. Я решил, что ошибся и пошел дальше. Минут через десять оказался этажей на 9 ниже уровня Невы. Нет выхода. Да что ты будешь делать! Поднялся вверх, слава Богу, нашел третий и следующие этажи, но теперь пропал первый, который сначала вроде бы существовал.
Вот тут я про Сусанина и вспомнил. Только нету поблизости ведущего Ивана, есть один я. И выхода нет.
Спустился еще раз в недра. Без результата. Опять поднялся. А до поезда, между тем, остается времени все меньше. Волнуюсь. Помыкался минут 20 и пошел к Юрке. Так и так говорю, мистика. Юра молча взял меня за руку и, пройдя 5 этажей, вывел на улицу. Объяснить происшедшее я не могу до сих пор. Ну, пьян был, да. Но все ведь помню. Засада. Засада без малейших польских признаков. Так что если вам придется гостей с Вислы куда отводить, то выпейте предварительно, помогает.
