Эта самая унылая пора вечно загоняет в нелепые ситуации. Надо было мне позвонить на кладбище — ограду установить. Набираю номер – и выходит по анекдоту. Помните про прачечную? Ошибся я в циферке.
Поднимает трубку какой-то мужик. Я его вежливо спрашиваю:
— Алло. Это кладбище?
И мужик, не будь дураком, говорит.
— Пока нет...
Сегодня, наконец, добираюсь до этого погоста и пересказываю немудреную историю могильщику. Он даже не удивился. "Это что! — говорит. — Мне тут один позвонил, спросил: это клиника? Отвечаю деликатно: "Не клиника. Кладбище с утра было…". Обиделся человек, подумал, что я шучу".
И вот могильщик рассказывает историю, а я наблюдаю такую сценку. Дождь хлещет, стоят могильщики, и один другому довольно декламирует: "Все в этом мире тлен и суета". Я аж обомлел, если выражаться литературно. Так и сказал про себя: "Мля!". Что объяснимо — я ж репортер, а не могильщик.
Мир вообще полон случайных шуток. Помню, сожительствовал я с одной подругой. А сожитель я паршивый. Недисциплинированный. Прихожу как-то с раннего утра домой. Ну, пьян, конечно. Сожительница вопрошает, как все сожительницы этого неустойчивого мира:
— Где был?
И я совершенно честно, как всегда, а в этом случае тем более, ответствую:
— У друзей.
И она опять по этой бабской гендерной причине верещит, как неисправный
водопровод:
— Знаю я твоих друзей! Небось, к проституткам закатился!
И я допускаю со хмельных глаз стратегическую ошибку. Отвечаю, не
подумав, как следует:
— Зачем мне проститутки?! У меня есть ты.
Расстались мы отчего-то. Ума до сих пор не приложу — почему. Наверное, из-за осени. Из-за чего же еще?
