
Сергей Шаргунов
Публикаций: 29
В России гадостно и подло пованивает потопом. Темные волны ходят, сталкиваются, взлетают… Темные и мутные, одна другой темнее.
Зовут на очередную «общественно-важную передачу», просят написать очередную «злободневную колонку», дать «актуальный комментарий»... И ты говоришь: нет. Говоришь вдруг. А потом еще. И еще раз. Не то что ехать куда-то, даже говорить ничего не хочется. И не потому, что сил нет или нечего сказать. А потому что — poshlost.
В России потенциальные поводы для дня траура на каждом углу. Мы опять и опять приспускаем флаги. Потому что донашиваем советскую материю. Она рвется и трещит, и штопать ее все труднее.
Возможно, скоро эти цифры признают экстремистскими. Так, на всякий случай. Например, в комбинации белого и черного цветов. А пока они белеют на черных футболках — у поэтов, художников, журналистов, уличных протестантов, там и тут, тут и там.
Их соседство я обнаружил случайно. Зачем-то все так совпало, что я увидел, как близко они друг от друга. Относительные соседи, не впритык, между ними есть еще люди, и все же эти трое — соседи. Ольга, Сергей, Константин. Они были на войне и вернулись. Воевали в разных местах и вряд ли пересекались.
— Где я? Это же Красная площадь! Он озирался. Голова была невесомой и звонкой. Вокруг было тепло и сладко. Он стоял на солнцепеке напротив Кремля, и пробегавший то и дело ветерок ласкался...
Еду на днях на частнике. Молодой водитель-“бомбила” задорно делится со мной своей болью: — Обман! Один обман кругом! Сколько разводок! Врут везде! Никто сейчас никому не верит — ни соседям, ни судьям, ни священникам.
Главный судья большого региона позвал нас в баню, меня и серьезных гостей, с которыми я прибыл из Москвы.
Михалыч сел за руль, мы с Костей под брехню собаки навалились сзади. Все напрасно. Колеса прокручивались в снежных топях, но машина никак не могла освободиться. От Кости задорно пахло водкой....