Светлана БОГДАНОВА (Москва), «зрелый художник»
БЕЛОПЕСОЦКИЙ. ЛЕТО 2018
Среди ветвей, белесых, как вода,
Оставшаяся после омовенья,
Чернеет небо. В небе — ни следа,
Ни облачка. Ни веянья. Ни рденья.
Ни одного движенья, блика. Да,
Не слышно здесь ни блеянья, ни пенья,
Лишь глубина, лишь бархат и слюда.
И вниз — ступени.
А там — в кипрее рельсы да Ока.
Все странно, призрачно, как будто бы приснилось,
Как будто у Магритта. На века
Разрозненное здесь соединилось.
Смола окаменела. А рука
То чествует иглу, то нить за милость
Благодарит. Но сшить пейзаж пока
Не получилось.
Сосна в меду, в микстуре, как в желтке...
Застыли мхи и мошки, и озера...
Пока здесь ночь, и время на замке,
Но слишком пористы поля. И эти поры,
Вдыхая жар, потворствуют реке.
Еще не скоро день, и свет не скоро,
И мы еще побродим налегке,
Моя Аврора.
В такой беззвучный предрассветный час
Ты слышишь тихий шелест амальгамы:
Тут было прошлое, оно хранило нас,
И чешуей сверкало из-за рамы,
И, обещая выполнить заказ,
Сминало юбки, платья и панамы
Да щурило свой изумрудный глаз.
Тайком от мамы.
Итак, заказ. Вот — блюдо. Вот — сурок.
Он был со мной повсюду, и незримо
Он мелом отмечал любой порог,
Чтоб я всегда шагала дальше, мимо,
И золотой разматывал шнурок,
И вел меня тропинками от Рима
Туда, где нет ни знаков, ни дорог,
Ни уголька, ни дыма.
Теперь я здесь. Да здравствует июль,
Мохнатый мотылек пересекает
Истлевший блик, распавшийся, как тюль,
В ладони. Тишина такая,
Что, как ни выворачивай свой руль,
Тебя затягивает ночь и облекает
В частицы, в струны,
в зыбь песчаных струй...
И отпускает.
Валерий КОРОСТЕЛЕВ (Москва), «учитель»
МОЙ ПОЕЗД
Мой поезд торопится —
время летит на закат,
И солнце спускается с крыши
в оконный проем.
Нас жизнь разбросала
по полкам купе и плацкарт,
И всем пассажирам находится место свое.
И хочется мчаться и встречному
ветру дерзить,
Кивнуть семафорам и тучи легко обогнать,
И трудно подумать,
поверить и затормозить,
Чтоб прямо в пути расписанье
свое поменять.
Но вот впереди встрепенулся
зеленый флажок,
Перрон уплывает, а нам еще надо понять —
Какая кривая нас вывезет и сбережет,
Какие дороги придется самим выбирать?
А поезд торопится — время летит на закат,
И солнце спускается с крыши
в оконный проем.
Нас жизнь разбросала по полкам
купе и плацкарт,
И всем пассажирам находится место свое.
Вадим МАРТЬЯНОВ (Самара), «лицеист»
ДРУГИЕ ЛИЦА
Я встречаю твое лицо в других,
Ну, а может, в тебе другие лица,
Что когда-то бывали в мирах иных,
Что рассыпаны в памяти на крупицы.
Я не жажду, но я хочу прийти,
Подытожить, увидев помеху счастью.
Как и раньше — слов уже не найти,
Не найти нам друг друга в себе, как раньше.
Наш устав говорит: рви, бросай.
Мол, избавят от мыслей чужие беды.
А приходит родной — говорим: прощай.
Словно чувства ушли за былые пределы.
Но порой я ловлю на себе твой взгляд,
От души совершенно иной, спонтанно,
Мимолетной как сон или звездопад.
Чтоб сбылось — прячу руки
в свои карманы.
Чтоб слова перестали терять свою суть,
Перестали марать себя в этих мыслях.
Чтоб нашли мы, другие, свой верный путь.
Чтоб нашел я единственно верный смысл.
