Турнир поэтов: «Здесь ночь — машинный рев и топот...»

Весенняя подборка

15.03.2019 в 18:56, просмотров: 1409

Миновали февральско-мартовские праздники, но погода не стала хуже. Напротив, еще морозный, но уже весенний воздух так и пробуждает вдохновение. Вот и наш «Турнир поэтов» только набирает обороты. Стихов и вправду приходит огромное множество. Так что неустанно напоминаем: присылайте по одному стихотворению. Адрес: электронный tag1991@bk.ru или почтовый. С пометкой: «Турнир поэтов», ведущему Александру Трегубову.

Турнир поэтов: «Здесь ночь — машинный рев и топот...»
фото: pixabay.com

Наталья Дрозд, Санкт-Петербург.

Категория «Молодой автор»

***

Я вижу город. Он пылает

И комкает небес ладонь.

Над позабытым Богом раем

Ползет снегов тягучий звон.

Рассветом поздним город стонет,

Ютится в каменных дворах,

И щеткой прóклятых высоток

Роняет утро в сизый прах.

Здесь души бьются за пространство,

Здесь жизнь не стоит ни рубля,

Надежды гибнут в топке страсти,

Рождая горы из угля.

У стен раздавленных и нищих,

Под зеленью крестов аптек,

Черпает снег горелым днищем

Железный Молох-человек.

Здесь город молча снег растопит

Колесами и солью — в грязь.

Здесь ночь — машинный рев и топот,

Сверкающий, надменный князь.

Домов стеклянная надменность,

Потерянный в пространстве бег,

Здесь слишком мал в бетонном плене

Забытый небом человек.

Среди израненных деревьев,

Подъездов темных и глухих,

Проходит под чугунным небом

Толпа забытых и чужих.

В удушье томном пыльных пробок,

Немом асфальтовом бреду,

Чужие души гасит город,

Как Вифлеемскую звезду.

Чего еще душа попросит,

Как извернется, чтобы жить?

В слепом, чужом многоголосье

Так сложно, так грешно любить.

И город выбросит устало

Проспектов грязных пелену,

Как праздный, пасмурный подарок,

Как приглашенье на войну.

Татьяна Гардер, Москва.

Категория «Зрелый художник»

Романс

Послушайте... Я Вам сказать хочу...

Повремените… Мысли убегают..

Подобно зыбкому осеннему лучу

Мои надежды, вспыхнув, угасают..

Послушайте... Мне с Вами тяжело...

Ну а без Вас совсем невыносимо...

Как бабочка о тусклое стекло

Я бьюсь… А жизнь проходит мимо...

Послушайте... Мы с Вами далеки...

И мне до Вас душой не достучаться...

Но и у Вас глаза полны тоски

И сердце начинает задыхаться...

Послушайте... А может, все порвать?

Расстанемся — себя не станем мучить...

Но Ваши слезы, шепот по ночам...

Опять в моей душе затеплят лучик...

Послушайте... Я Вам сказать хочу...

Повремените... Мысли убегают...

Подобно зыбкому осеннему лучу,

Мои надежды, вспыхнув, угасают...

Хасан Хатулов, Орел.

Категория «Зрелый художник»

МАРТ

Я в дождливую пору…

Днем ли, ночью сырой,

Не сегодня, так скоро

Отойду на «покой».

Что осенняя туча,

Что весенний разлив —

Для меня эта круча,

За который обрыв…

Потому ли сурова

И болезненна грудь…

Все мое нездорово…

Тело, мысли и путь.

Если я постарел…

Время, ты пожалей,

Ведь за мартом апрель…

Еще месяц дождей.

А потом, может быть,

Как и солнце, я вновь

Оживу, чтоб забыть

Горечь жизни и снов.

Неизбывна тоска

В незавидной глуши…

Я не знаю пока,

Где пути у души.

По деревне опять

Потекли ручейки…

Ноги в ботах гудят,

Отсырели носки.

Тучи стали на старт.

Под водой берега…

Ненавижу я март…

То дожди, то снега.

На деревьях галдят

Истерично грачи,

Будто мне говорят:

«Эй, ты, там не ворчи!».

Ветер начал лицо

Снова шлепать и бить…

Надо к лодке весло…

Море жизни проплыть.