Наталья Дрозд, Санкт-Петербург.
Категория «Молодой автор»
***
Я вижу город. Он пылает
И комкает небес ладонь.
Над позабытым Богом раем
Ползет снегов тягучий звон.
Рассветом поздним город стонет,
Ютится в каменных дворах,
И щеткой прóклятых высоток
Роняет утро в сизый прах.
Здесь души бьются за пространство,
Здесь жизнь не стоит ни рубля,
Надежды гибнут в топке страсти,
Рождая горы из угля.
У стен раздавленных и нищих,
Под зеленью крестов аптек,
Черпает снег горелым днищем
Железный Молох-человек.
Здесь город молча снег растопит
Колесами и солью — в грязь.
Здесь ночь — машинный рев и топот,
Сверкающий, надменный князь.
Домов стеклянная надменность,
Потерянный в пространстве бег,
Здесь слишком мал в бетонном плене
Забытый небом человек.
Среди израненных деревьев,
Подъездов темных и глухих,
Проходит под чугунным небом
Толпа забытых и чужих.
В удушье томном пыльных пробок,
Немом асфальтовом бреду,
Чужие души гасит город,
Как Вифлеемскую звезду.
Чего еще душа попросит,
Как извернется, чтобы жить?
В слепом, чужом многоголосье
Так сложно, так грешно любить.
И город выбросит устало
Проспектов грязных пелену,
Как праздный, пасмурный подарок,
Как приглашенье на войну.
Татьяна Гардер, Москва.
Категория «Зрелый художник»
Романс
Послушайте... Я Вам сказать хочу...
Повремените… Мысли убегают..
Подобно зыбкому осеннему лучу
Мои надежды, вспыхнув, угасают..
Послушайте... Мне с Вами тяжело...
Ну а без Вас совсем невыносимо...
Как бабочка о тусклое стекло
Я бьюсь… А жизнь проходит мимо...
Послушайте... Мы с Вами далеки...
И мне до Вас душой не достучаться...
Но и у Вас глаза полны тоски
И сердце начинает задыхаться...
Послушайте... А может, все порвать?
Расстанемся — себя не станем мучить...
Но Ваши слезы, шепот по ночам...
Опять в моей душе затеплят лучик...
Послушайте... Я Вам сказать хочу...
Повремените... Мысли убегают...
Подобно зыбкому осеннему лучу,
Мои надежды, вспыхнув, угасают...
Хасан Хатулов, Орел.
Категория «Зрелый художник»
МАРТ
Я в дождливую пору…
Днем ли, ночью сырой,
Не сегодня, так скоро
Отойду на «покой».
Что осенняя туча,
Что весенний разлив —
Для меня эта круча,
За который обрыв…
Потому ли сурова
И болезненна грудь…
Все мое нездорово…
Тело, мысли и путь.
Если я постарел…
Время, ты пожалей,
Ведь за мартом апрель…
Еще месяц дождей.
А потом, может быть,
Как и солнце, я вновь
Оживу, чтоб забыть
Горечь жизни и снов.
Неизбывна тоска
В незавидной глуши…
Я не знаю пока,
Где пути у души.
По деревне опять
Потекли ручейки…
Ноги в ботах гудят,
Отсырели носки.
Тучи стали на старт.
Под водой берега…
Ненавижу я март…
То дожди, то снега.
На деревьях галдят
Истерично грачи,
Будто мне говорят:
«Эй, ты, там не ворчи!».
Ветер начал лицо
Снова шлепать и бить…
Надо к лодке весло…
Море жизни проплыть.
