Все-таки дурят нашего брата. Как хотят. Как-то на днях захотелось мне перекусить. Выхожу из редакции — а тут как раз организм и потребовал. А неподалеку — пиццерия. "Мир пиццы" называется. Ну, думаю, то что надо. Красиво и, небось, недорого: пицца эта самая — изобретение итальянских эмигрантов. С голодухи придумали. Чтобы дешево и сердито. Захожу. Выбираю себе пиццу, рядом официантка улыбается, заказа от меня ожидает. Цены меня, правда, немного смутили — бедными итальянскими эмигрантами тут и не пахнет — ну да ладно, думаю, как-нибудь осилю. Да и есть очень хочется. Наконец выбрал. Без лука. Меня от него, извините, пучит. Но зато помидоров в ней нету. А помидоры я как раз очень уважаю. "Мне, — говорю, — вот эту принесите. Но чтобы с помидорами". "Это можно, — официантка отвечает. — Вы вообще можете себе пиццу с любыми ингредиентами заказать". И пальчиком мне в меню указывает. А там, значит, написано: "Вы можете составить пиццу по своему рецепту, добавив в нее дополнительные ингредиенты. Extra Toppings — 50 р. 00 к. Ветчина, Анчоусы, Артишоки, Каперсы, Оливки, Маслины, Бекон, Сыр, Курица, Морепродукты, Свежие овощи, Грибы". Прямо так и написано, каждое название — с большой буквы. И за каждый, извините, ингредиент — по 50 рублей. Дополнительно. Так ведь названия-то какие! Анчоусы, Артишоки, Каперсыѕ Я, правда, не пробовал, но охотно верю: extra. Что такое "тoppings", понятия не имею: я вообще по-ихнему плохо читаю. "Ладно, — говорю официантке, — не надо мне этихѕ как ихѕ артишоков. Мне бы только помидорчиков добавить. Сколько будет стоить?" "Так там же цена указана", — терпеливо мне официантка объясняет. И в ту же цифру пальчиком тычет. "И сколько же, — спрашиваю, — там этих помидорчиков будет, на пятьдесят-то целковых?" "Не знаю, — отвечает. — Если хотите — пойду спрошу". "Спросите, — говорю, — будьте так любезны". Ушла. Минут десять ее не было. Видно, сложный вопрос попался. Потом пришла, но уже без улыбки. Впрочем, все так же вежливо. "Значит, так, — докладывает мне официантка. — Примерно полпомидорины кладется". "Не понял, — не понял я. — Они ведь разные, помидорины. Одни здоровенные есть — наши, крымские, а другие, импортные, — совсем крошечные. Знаете, в таких маленьких пластиковых коробочках продаются, по два десяткаѕ По весу эти ваши полпомидорины — на что потянут?" "Граммов 40—50", — официантка отвечает. Тут уж меня за живое задело. И любопытство опять же разбирает. 50 рублей — даже, допустим, за 50 граммов помидоров — это в десять раз дороже, чем на рынке. Я понимаю: не хочешь — не бери этот овощ. По тысяче рублей за килограмм. Тем более что тут не базар, где хоть поторговаться можно для самоутверждения, а — пиццерия. Сколько назначили, столько и плати. Но хоть полюбопытствовать-то можно — за что? "Вы, — говорю официантке, — принесите мне, пожалуйстаѕ ну, как это у вас называетсяѕ куда и сколько каких продуктов идет". Опять ушла. И опять — без тени возмущения. Я бы на ее месте такому любопытному давно уже что-нибудь этакое сказал. А она — ничего. Но все еще только начиналось. На этот раз она вернулась минут через двадцать. В виде молодого человека с усами. Перевоплотилась. Молодой человек (называется — "менеджер") протянул мне листок бумаги. С какой-то таблицей. И что-то там такое непонятное. Помню только, что написано над всем этим — "Помидоры". И еще. В одной графе: "За 100 порций — 178 руб.", в другой: "За 1 порцию — 50 руб.". Вот это, думаю, арифметика. Но в таблице еще много чего было. Совсем уж экономического. А я в этом деле — ни в зуб ногой. Поэтому я менеджеру и говорю. "Вы, — говорю, — копию этого листочка мне принесите, а уж я на досуге над ним поразмышляю". Жду. А пока — меню изучаю. И очень интересные вещи обнаруживаю. Напротив названия каждой пиццы — не только цена, но и вес. К примеру, пицца "Вегетарианская" весит 529 граммов. Ей-богу, не вру: 529! Алхимики. В конце концов принес мне менеджер вместо копии телефонную трубку: со мной пожелал говорить сам управляющий "Миром пиццы". Я, конечно, оробел, с непривычки-то. Но все-таки взял себя в руки и нахально так свое гну: "Нельзя ли, — спрашиваю, — мне с этим листочком как-нибудь поближе познакомиться?" "Нет, — говорит. — Вам — нельзя". Вот уж не знал, что я такой узнаваемый. "Ладно, — говорю. — Как-нибудь разберусь". И только я собрался покинуть этот гостеприимный "Мир пиццы", как передо мной г-н управляющий объявился. Собственной персоной. Очень похожий на гангстера новой формации, из сериала про "Ментов". Или — на мента: их сейчас не различишь. То есть точно-то я не знаю, кто передо мной возник, это он мне сказал, что он — управляющий, г-н Глушанков. Документов я у него не спрашивал, не до того было. Пришлось поверить. А как не поверить, ежели за плечом г-на Глушанкова еще один г-н виднелся, не менее приятной наружности? "Вы, — спрашивает меня этот как бы управляющий, — мне угрожаете?" "Да, — говорю, — угрожаю". А сам к выходу пячусь. "Ну тогда, — так, знаете ли, томно говорит мне этот вроде бы управляющий, — пройдемте-ка в мой кабинет. Разберемся". И своему спутнику понимающе кивает. Он мне еще что-то такое ласковое вслед говорил: какой я, с одной стороны, глупый, а с другой — выпендриваюсь. Но — уже вслед говорил. Показалось мне, что правильнее всего будет ноги унести. С достоинством. И — унес. А ведь всего-то — ценами на помидорчики поинтересовался. Так что если вы в наших краях окажетесь, в районе метро "Улица 1905 года", в "Мир пиццы" не ходите. Во-первых — обуют. А угораздит вас еще и г-ну управляющему не понравиться, тогда даже и не знаю. Но лучше не рисковать. Потому что общепит — он и есть общепит. Как его ни назови.
