Косой дождь бьет и бьет. Покуда я ждал начала “Вселенского карнавала огня”, подготовленного Объединением каскадеров “МАСТЕР” и в котором должен принять участие, промок до нитки. Оно и немудрено. Во-первых, дождь проливной, а во-вторых, мой трюк выполняется на мотоцикле. А на байке промокаешь вообще за пару секунд. Образно говоря, мой путь к огню сопровождался стеной воды.
Жду начала. Обхожу арену, где предстоит работать. Из динамиков гремит We will rock you. Это бодрит. В центре арены сцена, вокруг нее и поеду. Ответственный за выход участников Сережа Леох (это профессиональный ник-нейм) уже голос сорвал. Работы много, участников тоже хватает, да еще погода веселит. Тут охрипнешь.
Ко мне “прикрепляют” группу обеспечения – эти ребята будут меня облачать в жаропрочный костюм и после трюка потушат. Алена Калабухова (будущий журналист, между прочим) сама будет гореть, но пока обеспечивает меня. С ее помощью нацепляю на себя: х/б исподнее (обязательно х/б, синтетика исключена), затем асбестовый костюм и поверх него джинсовый костюм из реквизита. Неповоротливый и очень значительный хожу вокруг байка, время от времени прогреваю его – не хватало, чтобы он еще и заглох во время трюка. А может ведь, последние несколько дней карбюратор чего-то барахлит.
Тут еще новость – место старта и место тушения перенесли. Опять иду знакомиться. Все бы ничего, да в средневековых воротах, из которых я поеду, стоит какой-то непонятный агрегат – помесь мамонта и декораций из “Безумного Макса”. Как-то надо будет проскочить мимо него на арену, а самое главное, вернуться обратно.
Ладно, дальше видно будет и как-нибудь справимся. Трюк, слава тебе Богу, не первый и, будем надеется, не последний. Крайняя сигарета перед выездом. Дальше не очень-то и покуришь, меня будут мазать напалмом, а он лишнего огня не любит. И дождь все идет и идет.
Все. Спину мажут напалмом, лицо спецгелем. Он предохранит его от огня. Физиономию приятно холодит. Я уже верхом на своем байке. Движок приятно урчит. Внутри тихо-тихо. Я целый год ждал этого момента. Ради этого и приезжаю сюда в гости к трюкачам. Этот ни с чем не сравнимый отрезок времени перед трюком. Там, на арене, гремит музыка, жонглируют факелами, вокруг суета. А я в полной тишине. Жду. Только я, огонь и мотоцикл. Больше никого. Меня в упор снимают на видео и на фотокамеры, всего этого я как бы не вижу, я весь внутри.
Напалмом спину и предплечья мне намазали рановато, теперь холодок от этого коктейля уже заметно ощутим. Интересно, просочится он сквозь костюм или нет? “Обеспечение” традиционно спрашивает "как настрой?", я поднимаю вверх большой палец. Мне еще раз напоминают порядок тушения: я пришел, лег, руки либо перед собой, либо скрестив в паху, башкой не вертеть и не паниковать. Знаю. Но порядок есть порядок, отвечать ведь, случись не дай Бог чего, именно “обеспечению”.
Мне освежают напалм. Пора. Прямо передо мной выезжает на квадроцикле Леша Таташвили – мой учитель. Именно он мучился в свое время с непонятливым журналистом, обучая трюковой езде.
Ну, Леша творит на арене какие-то чудеса. Оно и понятно, лет 25 верхом на железных конях. Меня хлопают по плечу, я пошел и сразу спине становится тепло – огонь зашевелился. Арена маленькая, зрители под зонтами что-то истошно кричат, брызжут огни фейерверков. Не вижу этого. Вернее, вижу, но как бы со стороны. Толпа от арены отгорожена лишь ленточкой, и больше всего я боюсь врезаться в зрителей.
За спиной воркует мой старый знакомый – огонь. Тепло, теплее, горячее, горячо! Опираюсь на левую ногу и все же вхожу в поворот. Леша нарезает рядом, встает на своем квадроцикле на задние колеса, крутится чуть ли не на двух колесах. А ведь у него пылает смазанный напалмом шлем! Вот и ворота. Кажется, что я прямо влетаю в них, а на самом деле въезжаю довольно медленно.
“Нейтралка” находится и включается удивительно быстро, все же страх он и есть страх. Стремительно соскакиваю с байка и следую к месту тушения. Ложусь ничком прямо в лужу. В спину ударяет с шипеньем огнетушитель. Все. Меня опять хлопают по плечу.
Трюков много, каскадеров тоже хватает, а вот костюмов маловато. Бегу переодеваться. Мне помогает следующий участник, ждущий своей очереди. Мотоцикл загоняю под навес. Стоим с Лешей Таташвили. Ему еще “трюковать и трюковать” сегодня. А пока мы глядим поверх голов девушек в купальниках и с не горящими пока факелами в руках.
Дождь все идет, каскадеры шутят, кто-то из ребят в шутку проводит спарринг. Умеют пацаны руками-ногами махать, ничего не скажешь. Как же я люблю этот тихий мир буйнопомешанных трюкачей и авантюристов! Хорошо.
Мотоцикл оставляю в гараже у Леши, ехать в такую погоду на нем через всю Москву побоялся. Скользко. Добираюсь до дому глубокой ночью на дежурной редакционной машине. Стою под горячим душем. Запах напалма въелся в кожу
и не отмывается. Люблю запах напалма. Это запах победы!
