Есть у меня родич – травматолог. Хороший мужик. Настоящий. Сильный, здоровый, умный. И пьющий, конечно, но в меру. Не до потери сознания.
Травматологи – народ особенный. Людей всячески поломанных собирают. Но не любят они суицидников. Считают, ежели ты выбросился из окна, дабы покончить жизнь самоубийством, кидайся наверняка, не фиг заставлять медработников над тобою трудиться. Особенно не любят они таких товарищей в праздничные дни.
Так вот, рассказывает родич: 31 декабря, аккурат в 23.50, привезли им мужика переломанного. Суицид. Выбросился, гад, из окна 4-го этажа. Высота приличная, конечно, дом – старый фонд… Нет чтобы с крыши какой-нибудь 16-этажной новостройки, чтоб наверняка. Возились с ним до утра. Никакого праздника новогоднего, короче. Скинули мужика залатанного в реанимацию, отвалились измученные спать.
Через несколько дней мужик приходит в себя, начинает резво выздоравливать. Родич мой на очередном обходе ему и говорит: ты, мол, ежели в следующий раз захочешь с собою недопокончить, не из окна своего кидайся – яду выпей, таблеток каких-нибудь наглотайся. Промывание и клизмы, мол, дешевле операций на конечностях выходят, времени меньше забирают. Тут больной делает круглые глаза и произносит монолог: "Какой такой суицид? Я ж нормальный алкаш, мне жизнь дорога и мила. Просто перепутка вышла.
С 30-го числа пил с друганами. А у меня привычка многолетняя: спать после изрядного количества спиртного ложусь на пол у входа в ванную (сортир). Захотел попить-порыгать – толкнул дверь, вполз в ванную, сделал дела и назад выполз, на теплый паркет. И как так случилось, что в тот злополучный день изменил традиции: не у сортира спать улегся, а на столе кухонном свернулся калачиком. Ума не приложу! Кухня у меня большая. Стол – у окна. Почти рефлекторно толкнул дверь (оконную створку), чтоб вползти в ванную… А дальше вы все знаете… И ведь обидно, доктор: ежели б вы меня не починили, народ бы за самоубийцу держал! Грех-то какой, Господи!.."
