В тени немецкого погоста
Заезжий мастер возлежит.
Помянут каждым пьяным тостом,
В ответ – проклятия брюзжит!
А сторож ходит безучастно,
Привыкший к звуку бу-бу-бу!..
То Оливье, француз несчастный,
Как ротор, вертится в гробу!
Дав волю вспыльчивой манере,
За те "шедевры", что творят,
Хозяйкам руки, как Венере,
Поотрывал бы всем подряд!
Салатом фирменным прославил
Француз московский ресторан.
Рецепт же, что его составил,
Оценит истинный гурман.
Вот только часть: язык телячий,
Пикули, рябчик, трюфеля,
Салат, маслины, шейки рачьи
С икрой белужьей — о-ля-ля!
И все на маслице прованском,
Да корнишончики оттед.
А мы с запалом басурманским
Чем красим праздничный обед?!
Нарубим фершельской колбаски,
(У нас коты не жруть ее).
Горох шрапнельный, яйца с Пасхи,
Плюс майонез, огурчик … все!
Хорош он в пьянке, как подушка,
Весьма комфортная при том.
А Оливье – кумир и душка,
Здесь абсолютно ни при чем!
