■ ■ ■
Я перестану быть поэтом,
Когда забуду про друзей.
И путь их станет мне неведом,
Что начался в душе моей.
Поэтом я уже не стану,
Когда, забившись в благодать,
Чужое горе, чьи-то раны
Я перестану замечать.
Но, слава Богу, всё земное
С моей душою на волне:
Людские горести — со мною,
И боль страны — всегда во мне…
■ ■ ■
Я далёк от тусовок,
От интриг и вражды.
И хочу добрым словом
Перекрыть к ним мосты.
Мы приходим на Землю,
Чтоб любить и дружить.
Лишь такой я приемлю
Эту самую жизнь.
Но она же и рушит
Всё величье своё,
Когда чёрные души
Наполняют её.
Я ж наивно надеюсь,
Что добро победит.
Но крутая власть денег
Забивает наш быт.
И чернит наше Время,
Будто мы в нём рабы.
Всё равно я не верю
В безнадёжность судьбы.
Я не верю в победу
Лицемерья и зла.
И тянусь сердцем к свету,
Что Россия зажгла.
Потому для тусовок
Я не прожил ни дня,
Что всю жизнь Божье Слово
Охраняет меня.
Запоздалое сомнение
Поэзия уходит в интернет.
Поэты в интернете,
Как в подполье.
А для меня без книг
Поэта нет.
Как скакуна без скорости
И поля.
Но времена сменились…
И сменился код.
А без него в грядущее не ступишь.
В календаре моем
давно ушедший год.
Он молча кажет интернету кукиш.
И строчкой Блока смотрит на меня,
Как будто бы Блок растревожен тоже.
Без зримых книг
мне не прожить и дня,
Они душе понятней и дороже.
Наверно, поздно мне одолевать
Технические тайны интернета.
Есенин заглянул в мою тетрадь.
Я погружаюсь в тихий шёпот Фета.
Поэзия уходит в интернет,
Как в юный лес
Уходит луч весенний…
И пусть…
Лишь бы услышан был Поэт,
Кому Россия дарит вдохновенье.
■ ■ ■
Поэтам не до богатства.
Все силы души и ума
Уходят на то, чтоб сражаться.
Чтоб не было в жизни дерьма,
Дерьмовых поступков и мыслей.
И просто дерьмовых людей.
И чтоб они в князи не вышли,
Иначе нам станет дерьмей.
Поэтам не до богатства.
Отточены пики стихов
И против бесстыдного барства,
И против вельможных грехов.
Так жили и Бродский, и Лорка.
В кредит, напрягаясь, скорбя…
И, как бы им не было горько,
Они не меняли себя.
Поэтам не до богатства.
Ни скважин, ни газа у них.
Но всё, что случится в нас завтра,
Зависит от честности их.
От их милосердного слова,
Которому Бог нас учил…
Чтоб всем нам не стало дерьмово
И мир на дерьме не почил.
■ ■ ■
Не допускайте пошлость в душу,
Что сыплется со всех сторон.
И с языка телеведущей,
Впервые взявшей микрофон.
И с телефильмов, чья дремучесть
С насильем спарена давно.
А бедный зритель, страхом мучясь,
Всё ждет нормального кино.
Чтоб не коснуться чёрной бездны,
Не открывайте пошлых книг,
Где к славе рвущаяся бездарь
Корёжит наш родной язык.
Легко прекрасное порушить,
Когда нет дружбы меж людьми.
Не допускайте пошлость в душу.
Она — для света и любви.
■ ■ ■
Все мои книги — признанье в любви.
Тексты впрямую, волненье пунктиром.
А надо мной — только очи твои.
Я через них говорю с целым миром.
Все мои книги — признанье в любви.
Мне бы хотелось все души откнижить.
Книги ведь были когда-то людьми,
Что помогли человечеству выжить.
ТРИ СУДЬБЫ
Три города мне ближе всех на свете.
И первый город, где родился.
Гуляет по нему весенний ветер,
Как юность бесшабашная моя.
А город этот величают Тверью…
Раскинувшись на волжском берегу,
Он Пушкина одаривал доверьем,
Нашел Крылову первую строку.
Второй мой город — добрая столица,
Открывшая поэзию во мне.
Когда она, как сказочная птица,
Со мной летала в гулкой тишине.
А третий город, как подарок свыше,
Я слишком поздно
породнился с ним…
Не потому ли и в войну я выжил,
Чтобы взойти в Святой Иерусалим.
Три города, что внешне непохожи,
Но родственны душою и близки…
И нет на свете этих трёх дороже,
Всем горестям и бедам вопреки.
■ ■ ■
Когда пред Господом нашим
Я буду держать ответ,
Он спросит,
А много ль врагов я нажил
В тревогах минувших лет.
И много ль было друзей надежных,
Добрых, как отчий дом.
И знал ли я, что милостью Божьей
Не был в пути обойдён.
А если Он ни о чем не спросит,
Зная всё наперёд,
Я вспомню свою последнюю осень,
Полную зла и невзгод.
Когда устав от бед и пристрастий,
Мое золотое перо
Неслось мимо чужих несчастий,
На миг забыв про добро.
Но, может, я буду
прощён Всевышним…
Его доброта превыше грехов.
И голос Его я сердцем услышу,
И эхо коснётся моих стихов.
