"Мы приходим на Землю, чтоб любить и дружить"

Поэту Андрею Дементьеву сегодня было бы 92 года

Замечательный поэт, гражданин, совестливый человек, он так и жил — любил и дружил. А если быть точным — умел любить и дружить, ибо сполна был наделен этим талантом наравне с поэтическим. И эти два дара — любовь к ближнему и умение поверять жизнь легкой рифмой — были в Андрее Дементьеве неразделимы. Доказательство тому — в тех восьми стихах, которые мы публикуем в день его рождения.

Поэту Андрею Дементьеву сегодня было бы 92 года
■ ■ ■
 
Я перестану быть поэтом, 
Когда забуду про друзей. 
И путь их станет мне неведом, 
Что начался в душе моей. 
 
Поэтом я уже не стану, 
Когда, забившись в благодать, 
Чужое горе, чьи-то раны
Я перестану замечать. 
 
Но, слава Богу, всё земное
С моей душою на волне: 
Людские горести — со мною, 
И боль страны — всегда во мне… 
 
■ ■ ■
 
Я далёк от тусовок,
От интриг и вражды. 
И хочу добрым словом
Перекрыть к ним мосты. 
 
Мы приходим на Землю,
Чтоб любить и дружить. 
Лишь такой я приемлю
Эту самую жизнь. 
 
Но она же и рушит
Всё величье своё, 
Когда чёрные души
Наполняют её. 
 
Я ж наивно надеюсь, 
Что добро победит. 
Но крутая власть денег 
Забивает наш быт. 
 
И чернит наше Время,
Будто мы в нём рабы. 
Всё равно я не верю
В безнадёжность судьбы. 
 
Я не верю в победу
Лицемерья и зла. 
И тянусь сердцем к свету, 
Что Россия зажгла. 
 
Потому для тусовок
Я не прожил ни дня,
Что всю жизнь Божье Слово
Охраняет меня. 
 
Запоздалое сомнение
Поэзия уходит в интернет. 
Поэты в интернете,
Как в подполье.
А для меня без книг
Поэта нет. 
Как скакуна без скорости
И поля. 
 
Но времена сменились…
И сменился код. 
А без него в грядущее не ступишь. 
В календаре моем 
давно ушедший год. 
Он молча кажет интернету кукиш. 
 
И строчкой Блока смотрит на меня, 
Как будто бы Блок растревожен тоже. 
Без зримых книг 
мне не прожить и дня, 
Они душе понятней и дороже. 
 
Наверно, поздно мне одолевать
Технические тайны интернета. 
Есенин заглянул в мою тетрадь.
Я погружаюсь в тихий шёпот Фета. 
 
Поэзия уходит в интернет,
Как в юный лес
Уходит луч весенний… 
И пусть…
Лишь бы услышан был Поэт,
Кому Россия дарит вдохновенье. 
 
■ ■ ■
 
Поэтам не до богатства. 
Все силы души и ума
Уходят на то, чтоб сражаться.
Чтоб не было в жизни дерьма, 
 
Дерьмовых поступков и мыслей. 
И просто дерьмовых людей. 
И чтоб они в князи не вышли, 
Иначе нам станет дерьмей. 
 
Поэтам не до богатства. 
Отточены пики стихов
И против бесстыдного барства,
И против вельможных грехов. 
 
Так жили и Бродский, и Лорка. 
В кредит, напрягаясь, скорбя… 
И, как бы им не было горько, 
Они не меняли себя. 
 
Поэтам не до богатства. 
Ни скважин, ни газа у них.
Но всё, что случится в нас завтра,
Зависит от честности их. 
 
От их милосердного слова,
Которому Бог нас учил…
Чтоб всем нам не стало дерьмово
И мир на дерьме не почил. 
 
■ ■ ■
 
Не допускайте пошлость в душу,
Что сыплется со всех сторон. 
И с языка телеведущей, 
Впервые взявшей микрофон. 
 
И с телефильмов, чья дремучесть
С насильем спарена давно. 
А бедный зритель, страхом мучясь, 
Всё ждет нормального кино. 
 
Чтоб не коснуться чёрной бездны,
Не открывайте пошлых книг, 
Где к славе рвущаяся бездарь
Корёжит наш родной язык. 
 
Легко прекрасное порушить, 
Когда нет дружбы меж людьми. 
Не допускайте пошлость в душу. 
Она — для света и любви. 
 
■ ■ ■
 
Все мои книги — признанье в любви. 
Тексты впрямую, волненье пунктиром. 
А надо мной — только очи твои. 
Я через них говорю с целым миром. 
 
Все мои книги — признанье в любви. 
Мне бы хотелось все души откнижить. 
Книги ведь были когда-то людьми, 
Что помогли человечеству выжить. 
 
ТРИ СУДЬБЫ
 
Три города мне ближе всех на свете.
И первый город, где родился. 
Гуляет по нему весенний ветер, 
Как юность бесшабашная моя. 
 
А город этот величают Тверью… 
Раскинувшись на волжском берегу, 
Он Пушкина одаривал доверьем, 
Нашел Крылову первую строку. 
 
Второй мой город — добрая столица, 
Открывшая поэзию во мне. 
Когда она, как сказочная птица, 
Со мной летала в гулкой тишине. 
 
А третий город, как подарок свыше, 
Я слишком поздно 
породнился с ним… 
Не потому ли и в войну я выжил, 
Чтобы взойти в Святой Иерусалим. 
 
Три города, что внешне непохожи,
Но родственны душою и близки…
И нет на свете этих трёх дороже,
Всем горестям и бедам вопреки. 
 
■ ■ ■
 
Когда пред Господом нашим
Я буду держать ответ, 
Он спросит,
А много ль врагов я нажил
В тревогах минувших лет. 
 
И много ль было друзей надежных, 
Добрых, как отчий дом.
И знал ли я, что милостью Божьей
Не был в пути обойдён. 
 
А если Он ни о чем не спросит, 
Зная всё наперёд, 
Я вспомню свою последнюю осень,
Полную зла и невзгод. 
 
Когда устав от бед и пристрастий, 
Мое золотое перо
Неслось мимо чужих несчастий,
На миг забыв про добро. 
 
Но, может, я буду 
прощён Всевышним… 
Его доброта превыше грехов. 
 
И голос Его я сердцем услышу,
И эхо коснётся моих стихов. 

Опубликован в газете "Московский комсомолец" №28312 от 16 июля 2020

Заголовок в газете: «Мы приходим на Землю, чтоб любить и дружить...»