Кумир играет тяжелый рок,
Презрев "легато", чураясь "пьяно"...
Творец мелодий, он просто - Бог,
Создатель строчек, он - чистый Дьявол.
И алый тюнинг унылых душ -
Всего лишь отблеск его харизмы.
И жар в ладонях, и в горле сушь,
И свет на блики ломают призмы.
Звук аж сияет, как он звучит,
Все, что за рампой, - огрызок сцены.
А зал беснуется, зал кричит,
Лишь билетерша тихонько дремлет.
Она - старуха, здесь - за гроши,
Куда ни глянешь - фанатов руки,
Ей отдохнуть бы, пожить в тиши,
Но все так дорого, да и внуки...
И понимая, что он не смог
Вернуть забытую жажду жизни,
Кумир играет на посошок
Экспромтом ей лишь одной "К Элизе"
