Всем тайным женам посвящается...

Татьяна Федоткина
Редактор отдела репортера и светской жизни

А после дождь смыл все ее следы...

Ему в тот год пятнадцать было зим,

Ей двадцать пять прекрасных, шалых весен.

Топилась печь, расслаивался дым,

А в окна к ним смотрели шапки сосен.

Готов был чай, и старый самовар

Пыхтел, потел на красочной скатерке.

Скрывала свой она ведьмачий дар,

Венец лежал его на тайной полке.

Она в луга ходила погулять,

И травы там искала жадным взглядом,

А волховать ее учила мать,

Чтоб точно знать, что милый будет рядом.

Он был так чист, так светел, так силен,

Что зелья все считал к еде приправой,

Любил, что есть не счесть ему имен

В устах ее, и плащ до пола алый.

Родился сын, пошел для дочки срок.

Она за ним везде ходила тенью,

Он счастлив был в семье и одинок,

И знака ждал, и сам варил варенье.

А в тридцать три ему открылся путь.

Ей сорок лет, чуть больше. Первый волос

Седой в косе. Ну да не в этом суть.

Он плащ не взял, прощаясь, дрогнул голос.

И на века остался приговор:

"Он свят, он Бог, он холост, он бездетен".

Она всю жизнь свой берегла позор,

Как сон, как явь, как главный долг на свете.

А после дождь смыл все ее следы... 

Другие записи в блоге